La Alucinación de Gylfi

   Lo sabía. Sabía que al abrir la puerta de los memes, se colarían por ella como virus, invadiendo mi blog para siempre, y en efecto, no se han enfriado aún las teclas de la entrada anterior cuando ya tengo un meme-maldición llamando a mi puerta… ¡Penitenciágite!

   Sin embargo, al ser un meme literario he sucumbido (los perversos perpetradores de memes nos conocen bien). Asi que a éste, malignamente lanzado desde Right here within the Shell no he podido resistirme, rezando así el malévolo conjuro:

   “Es fácil: hay que copiar el párrafo segundo de la página 139 del libro que estés leyendo en ese momento. Se presupone, pues, que te gusta leer y que tienes tiempo para ello.”

   En primer lugar, por supuesto, la infección. El meme ha de transmitirse, o caerán sobre mí terribles bichos y maldiciones. Quedan pues, infectados con el mismo Blanca, Sergio, Alejandro, Germán y por supuesto Rudy, encendido defensor de estos memes. No veo necesario en cambio amenazar a ninguno de ellos con extraños accidentes y altercados, siendo como son todos ellos auténticos campeones de las Buenas Costumbres y la Cortesía Principesca…

   Respecto a mi elección, por cierto, unas palabras. Normalmente es raro que yo esté leyendo un sólo libro. Pero como algunos de los que estoy leyendo ya los menciono en el meme anterior, lo justo es que incorpore aquí la novedad iniciada precisamente este lunes, y que es un libro que en realidad ya había leído. Se trata nada más y nada menos que de la monumental HISTORIA DE ROMA del camarada Serguei Ivanovich Kovaliov, una magna obra editada originalmente por la Universidad de Leningrado en 1948 y en la que se desarrolla, desde un punto de vista marxista de la historia, un análisis concienzudo del nacimiento, apogeo y caída del Imperio Romano.

   Y el segundo párrafo de la página 139 dice esto:

  “Primero: el cambio del principio según el cual se colocaban los combatientes de las legiones. En lugar de la antigua subdivisión en categorías, fijadas por el censo (en primera fila los más ricos y mejor armados, en la segunda los menos ricos, etc.), se introdujo el nuevo principio de la subdivisión según la edad y el grado de instrucción. La infantería con armamento pesado se dispuso sobre tres líneas: en la primera los jóvenes (hastati), en la segunda los soldados más maduros (princeps) y en la tercera, considerada la reserva, los veteranos (triari). Sólo a la infantería ligera, recultada entre las clases más bajas, se le aplicaba entonces la distinción del censo.” 

   ¿Y qué coño hago yo leyendo esto, se preguntarán algunos, si es que alguien lee este blog? ¿Soy un pirao? ¿Soy un masoca? ¿Después de lo de 300 voy a seguir hasta el Imperio Romano? Pues no, amigos y vecinos, las razones son aún más extrañas e inquietantes.

   Tienen que ver, en primer lugar, con una idea feroz que se me ocurrió el sábado, mientras desayunaba. Como suele ocurrir, ha paralizado el resto de mis proyectos literarios y me tiene literalmente abducido mientras le doy vueltas, al tiempo que me revuelco gozosamente en mis fuentes documentales como una foquita feliz en un fiordo noruego.

   En segundo lugar, tiene que ver con la fascinación que ejercen los historiadores rusos sobre mí desde que hace unos años me prestaron unos libros en los que encontré una forma de enfocar los estudios históricos y unas interpretaciones radicalmente distintas de aquellas a las que nos tenían acostumbrados los académicos del mundo occidental. Pues una vez más, las condiciones históricas vividas influían sobre el historiador de un modo fascinante, y así como los académicos del mundo occidental interpretaban unos hechos y desechaban convenientemente otros contrarios a las corrientes dominantes, sus homólogos del otro lado del telón de acero hacían lo mismo, y no precisamente con menor sabiduría o menos recursos. Durante décadas, en plena Guerra Fría, expediciones soviéticas estandarizadas, compuestas por tres espias, seis soldados, un radio telegrafista, dos especialistas en claves, un comisario político, un héroe del pueblo premiado por fabricar más tractores que nadie y uno o dos arqueólogos despistados recorrieron el mundo siguiendo los pasos de las flotas americanas o excavando en las cercanías de sus bases. Como resultado del aburrimiento de los académicos -y de la necesidad de ir haciendo algo aparente mientras los demás trabajaban- iban surgiendo sesudos estudios y monumentales construcciones teóricas que eran sobriamente editadas en las imprentas soviéticas y traducidas en Cuba para nuestro solaz y disfrute.

   Estas obras son originales, concienzudas, sutiles, audaces, inconmensurables y un poco pesimistas. Son, en fin, en todo su esplendor, rusas, y tienen detalles encantadores que van desde la aplicación de los principios del materialismo histórico y la descripción de las primeras revoluciones obreras (antes de que hubiera obreros), hasta las abundantes citas de la obra Cuestiones de Leninismo, con las que un tal J. Stalin (así, sobriamente citado, como si fuera un colega académico más) iluminaba a los estudiantes, salvaba al libro de caer en el Index Librorum Prohibitorum et Expurgatorum de la curia roja y libraba, al mismo tiempo y de un modo tranquilizador, a su autor de cualquier malentendido que le pudiera procurar unas vacaciones en Siberia.

   Y sin embargo, no es esta la razón última de mi lectura en este instante, no señor.

   La auténtica razón, amigos y vecinos, es que la obra de Kovaliov imprime carácter. Es como un desafío. Te convierte en un hombre capaz de afrontar cualquier cosa. Hace que te salgan pelos de licántropo en el culo. Pone un brillo acerado en tu mirada. Puede que al reflejarte en el espejo no veas a un héroe howardiano, pero si levantas a menudo este ladrillo de sabiduría eslava no tardarás en parecer el primo asmático de Kull el Conquistador, puedes creerme.

   Ya no está uno como para cazar dragones, y aún es un poco temprano para la temporada de pesca, pero puedo releer a Kovaliov. Y hay que tener los huevos de bronce para una segunda lectura, acompañada de toma de notas. Razón por la cual, quizá, me muevo ultimamente con una majestuosa lentitud no exenta de gracia, acompañada por un ominoso y solemne tintineo.

   Vuestro, afectuosamente

   Skalagrim